crisis what crisis ???

Hoy hemos cerrado la sesión en Wall Strett (la royal) bastante agitados, varios broker de número (académicos) se impacientaron al ver desplomarte la cotización de sus suculentas carteras de valores.
El Nikey, a duras penas, se mantiene entre bromas y guasas laborales.
Los imaginarios balances y presupuestos cuadran con calzadores de latex, las vaselinas contables siguen custodiadas en el frigorifico corporativo.
Al final una única y trascendental conclusión: vermú no rima con crisis, ni con stress, ni con rutina, ni con basura, tampoco con ecatombe. Alá proveerá ???

Divina Comedia -canto III-

Los dos poetas llegan a la puerta del Infierno.

Allí, bajo un cielo sin estrellas, resonaban suspiros, quejas y profundos gemidos, de suerte que, apenas hube dado un paso, me puse a llorar.

Aquí yacen los que no fueron rebeldes ni fieles a Dios, sino que sólo vivieron para sí. El mundo no conserva ningún recuerdo suyo.

Aquellos desgraciados, que no vivieron nunca (esto es: cuya vida pasó inadvertida sin haber sido útiles para sí ni para sus semejantes) estaban desnudos, y eran molestados sin tregua por las picaduras de las moscas y de las avispas que allí había; las cuales hacían correr por su rostro la sangre, que mezclada con sus lágrimas, era recogida a sus pies por asquerosos gusanos.

Off

desde su -coma idílico- Katy Parra nos regala su -apagado-

Nada es peor que huir de lo que tienes, mirarte en el espejo y complemplar la sombra, apenas sombra de un hombre derrotado.

Servirte otro gin-tonic no te ayuda a entender lo que has perdido. La suerte de tenerla entre tus brazos, su extraña habilidad para reconfortarte y aquella vocación incombustible por leerte "chorradas".

Llegaste a aborrecer -y con razón- a todos los poetas. Hoy, sin embargo, buscas desquiciado entre unos pocos libros que olvidó, pero todo es inútil.

No hay milagro capaz de salvarte la vida.

lo sexual no quita lo valiente

Alexnevermind declara publicamente que en su próxima re-encarnación desearía ser dildo. ¿Se verá influenciado por los atlantes helénicos que custodían día a día su lugar de trabajo? o la ingeniería informática con la que nos -discursea- e ilustra de forma amena y docente le esta trastornando su neurona sexual, convirtiéndolo en un monstruo a-confesional salido de un documental X.

Nir del Manzanares soñó, el otro día, ser dependienta de una juguetería sexual. Tiene una actividad digna de encomio, no deja de organizar reuniones "tupperware" digo... "tupersex" en su nuevo domicilio de León. Revisando las cotizaciones bursatiles, me pregunto, ¿ será así como se levanta una multinacional ?

Mientras, mi otra compañera viaja a centro Europa prometiéndonos volver con las salchichas mas gordas que encuentre, aunque den -asco- con solo verlas. ¿será verdad?

Sibila ve sus manos a través del sueño.

Amaban al amor
y amábanle sin palabras, sin gestos.

Erán apátridas que no querían poseer nada,
que no dijeron nunca ni mío ni te quiero.

Sólo formaban una masa telúrica
que podía degollar sin hacer daño.

Ir delante de todos los demonios
y subir las escaleras del miedo.

Coger al rehén del miedo -que era una flor hermosa-
y deshojarla y comérsela,
hasta sentir los posos de la sangre
llegar a la verdad
y a ese ligero instante de sentirla.

Sevilla, Alcalá, que más da ella es Rosa Díaz (La doncella cincelada)

Cenicienta versus VISA

Laila pensó por unos instantes en Cenicienta y en busca del estileto perfecto tiró y tiró de tarjeta, acumulando bolsas portadoras de sandalias, botines, botas y zapatos de estilizado tacón; hasta que, en el display de caja de unos grandes almacenes, apareció: "saldo insuficiente".

Eric como un "forastero" escapado de un western mostró la suya a la dependienta diciendo: "pase la mía"

Laila atónita sonrió complaciente, como entregándose en alma y cuerpo a ese generoso caballero enlutado en cuero negro. Miró alborotada su rolex (de burda imitación), aún marcaba las 20:01 disponía de cuatro horas hasta que el hechizo se rompiera.

¿ Qué es un poeta ? Kierkegraard

Un hombre desgraciado que oculta penas hondas en su corazón, dice Kierkegraard, pero cuyos labios están hechos de tal manera que los gemidos y los gritos, al salir por ellos, suenan como una música bella.
Pero ¿a qué viene esa música?
Cernuda recuerda al respecto la leyenda de aquel teólogo musulmán que, ante el sonido lejano de una flauta, fue interpelado por uno de sus discípulos: Maestro, ¿qué es eso?. A lo que el maestro respondió: Es la voz de Satán que llora sobre el mundo.
Como Satán, como Kierkegaard y Cernuda, el poeta está condenado a enamorarse de las cosas que pasan, por eso llora la pérdida y la destrucción de la hermosura, la caída de todo en el no ser.
Hubo un tiempo en que a los poetas les daba por preguntarse ¿para qué poetas en tiempos de miseria?.